I just really miss him

⚠️WARNING : Ce chapitre parle de mutilation et de suicide fortement explicite. ⚠️

« On à gagné monsieur Stark... on-on à gagné... je suis désolé »

Le jeune homme se réveille en sueur dans son lit, les yeux rougis par les larmes. Le souvenir du combat qui a tué la personne qu'il admirait le plus revient encore et encore dans ses rêves. Il n'en peut plus. La nuit règne encore dans les rues du Queens. Le gamin est en colère contre la terre entière depuis sa mort. Sa mort qui a causé en lui un immense vide. Il en veut aux Avengers de ne pas avoir protégé Tony, il en veut à Thanos d'avoir voulu tuer le monde entier, il en veut à Iron Man de l'avoir abandonné, et surtout il s'en veut à lui de ne pas avoir pu le protéger. Il se refait la scène tout les soirs en imaginant être à la place du super héros rouge et doré, et se déteste de n'avoir rien fait.

Il sent les larmes lui monter aux yeux tandis qu'il essaie de les refouler. Il enfile son costume qui lui rappelle ce fameux jour, et va se poser sur un immeuble grâce à ses toiles. Il met ses pieds dans le vide et laisse ses larmes couler. En face de lui se trouve un tag d'Iron Man avec des bougies. Il se rapproche avant de hurler et de frapper dans ce mur.

-POURQUOI VOUS M'AVEZ LAISSÉ SEUL ? POURQUOI ? J'AVAIS BESOIN DE VOUS ET VOUS LE SAVIEZ !

il cesse ses coups et laissant ses poings sur le mur, ses phalanges ensanglantées. Il se dit que dans tout les cas, les blessures se refermeront d'elles mêmes. Il s'en fiche à vrai dire. Tout ce qui l'importe est qu'il n'arrive pas à vivre sans Tony. Sans la figure paternelle qu'il avait. Il se sent faible.

- Pourquoi...  Sa voix n'est plus qu'un murmure à peine audible.

Il hurle de frustration et se retourne dos au mur pour se laisser glisser contre celui ci. Sa tête de cogne aux briques à plusieurs reprises. On lui a tant pris... pourquoi ne peut il pas être heureux ? A chaque fois que quelqu'un s'approche de lui, cette personne meurt ou souffre. Il n'en peut plus.

Les étoiles brillent autour de la terre. Il ferme les yeux un instant espérant tout oublier. Quand une idée lui vint. Il veut juste oublier sa peine et sa souffrance après tout. Il rentre chez lui à la vitesse de la lumière pour dévaliser son bureau et enfin trouver ce qu'il cherche. Il dévisse la lame du taille-crayon et la tient entre ses mains tremblantes. Il s'assoit sur le bord de sa fenêtre, retire son costume, se met un pull et un jean, avant de tracer le premier trait.

« Je veux pas partir Monsieur Stark... je vous en supplie... je veux pas partir... »

Le sang qui coule de la plaie est satisfaisant à voir, et pendant un instant, il oublie toute sa douleur pour se concentrer sur cette lame. Il savoure la vue de cette blessure comme si il voyait Tony en vie. C'est de sa faute. Si il est mort c'est de sa faute. Il mérite de souffrir. Cette lame n'est que l'outil de justice. Il fait un deuxième trait plus profond que le deuxième et n'en tire qu'une plus grande satisfaction. Il ne pleure plus, il saigne. C'est moins de tristesse. Juste plus de douleur. Mais la douleur physique est supportable par rapport à la douleur mentale qu'engendre sa mort. A chaques traits, il se répète que c'est de sa faute. Que si il avait été meilleur, peut être que Tony serait encore en vie. Il se déteste moins à chaques traits. Il sait que ce n'est pas ça qui va le tuer. Pas encore du moins. Il continue jusqu'à se sentir dans ce sentiment qu'il recherche. Ce sentiment de plénitude. Depuis sa mort il ne la ressens plus. Alors, pour la première fois depuis des mois, il sourit sincèrement.

« -Le costume c'est finit !
- Mais.. sans le costume je ne suis plus rien...
- Si tu n'es rien sans ce costume, c'est que tu ne le mérites pas ! »