"Une rose incarnait son coeur.
Une fleur aux pétales rouges, que rendrait bientôt noire le malheur."
À quelques semaines de la rentrée, Vénus De Villiers, une jeune femme tout juste majeure, se retrouve embarquée dans une aventure sinistre. En effet...
"Les enfants sont comme le ciment humide... Tout ce qui leur tombe dessus imprime une marque sur eux." - Dr. Haim Ginott.
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Commissariat, 5 Juillet, 7 heures 35
Christopher
Deux jours se sont écoulés depuis l'enlèvement de Vénus et, pour le moment, rien de concret n'a été répertorié.
Hier, mon équipe et moi sommes passés à son nouvel appartement afin d'investiguer. Si un jeune chien se trouvait à l'intérieur, inquiet et seul, dont nous nous sommes très vite occupés, rien de très intéressant ne se trouvait sur les lieux.
Les livres de la bibliothèque étaient placés par taille et aucun d'eux ne dissimulaient des lettres ou des petits mots volontairement cachés. Le sol était ciré. Le lit était fait. La table était nickel ; j'aurais pu y voir mon reflet... En bref, rien n'a laissé croire que Vénus était en danger avant la soirée. Ni papiers, ni fracas, ni documents, ni même objets particuliers pouvant confirmer d'éventuels menaces ne se trouvaient parmi les babioles décoratives et autres trucs excentriques.
En début d'après-midi, nous nous sommes rendus dans la ville où elle habitait il y a encore un mois. Nous avons rendus visite à ses amis afin de récupérer de possibles renseignements sur ses fréquentations. D'après-eux, De Villiers n'avait ni problèmes professionnels, ni problèmes personnels. Jamais, en tout cas, ils n'ont remarqués d'étranges phénomènes la concernant. De plus, ces récents bacheliers ne m'ont pas paru suspects ; ils ne savaient rien à propos de Vénus. Ils ne la connaissaient qu'en surface.
En dehors d'Iris Nauret, qui semble réellement la connaître, la rouquine n'a pas d'amis.
Avec tout ça, j'en suis très simplement venu à comprendre qu'elle était exagérément discrète. Peut-être un brin maniaque. Qu'elle ne cherchait pas de problèmes, et ce même quand elle le devrait. Qu'elle était minutieuse, patiente et sensible. Mais surtout, j'ai compris qu'elle était effacée. Du genre invisible, qui ne cherche pas d'attention.
Moins elle est remarquée, mieux elle se porte.
Et visiblement, cela n'est qu'une partie émergée de l'iceberg.
Vers la fin de la journée, nous avons rendus visite aux parents ainsi qu'aux deux grands frères de Vénus. Éros et Vulcain. Le plus petit était à fleur de peau. À la seconde où Mafalda l'a questionné sur la relation qu'il entretenait avec sa soeur, il s'est effondré en pleurs puis s'est confondu en excuses. Le plus grand, à son contraire, n'a rien laissé paraître, sinon un léger tressaillement de la mâchoire.
Ils m'ont fait de la peine.
Ils m'ont fait pensé à moi quand j'étais gamin.
Les parents, eux, étaient éteints... Nous avions beau parlé, mes collègues et moi, ils étaient à l'ouest et ne répondaient pas toujours correctement aux questions que nous leur posions. J'ai du m'aider de mon bloc note, vieux carnet dans lequel je griffonne mes différentes observations, pour décrypter leurs charabias.
