Joe, une quête de l'Ouest

Partie 1

- C'est quoi ton nom, gamin ?

- Joe, m'sieur.

- C't'un beau faux nom ça !

« Merde ! Démasqué ! Ça aura pas durer longtemps... » pensa Joe, qui sourit pour faire bonne figure. L'homme s'aperçut de son malaise et dit :

- T'en fais pas gamin, personne porte son vrai nom, ici ! Mais dis-moi, t'as quel âge ? Tu m'as pas l'air très vieux...

- J'ai dix-neuf ans, monsieur.

Le vieil homme hocha la tête. Joe se détendit, son mensonge semblait avoir pris. Le vieux fourrageait dans sa barbe, pensif.

- Dix-neuf ans... Et pourquoi qu'tu viens toquer à not'porte ? Et d'ailleurs, comment qu't'es arrivé jusqu'ici ?

- A vrai dire, en me perdant, répondit Joe, un peu honteux.

- Hmm... Et qu'est-ce tu veux exactement ?

- Travailler.

- Travailler ? Travailler ?

L'homme paraissait réellement étonné de la requête de Joe.

- J'crois qu'tu t'es trompé d'porte, mon garçon. Vas plutôt voir en bas, au village, dans une ferme, ils ont bien besoin de gentils p'tits garçons vachers, ces gentils p'tits gens honnêtes.

- Travailler honnêtement monsieur, ça me donne envie de vomir. Et les gens honnêtes, franchement, c'est pas ceux qu'on croit, je suis bien placé pour en parler.

- Pourquoi ?

Le vieux semblait s'intéresser à lui, malgré tout le mal qu'il se donnait pour faire paraître le contraire. Joe respira, peut-être trouverait-il sa place ici, dans cette bande. Il se sentait fier, mais il ne savait pas vraiment quoi répondre au vieil homme.

- Mon... Père est ce qu'on appelle un homme « honnête », qui n'a pas compris que l'esclavage a été aboli il y a plus de 10 ans.

- Mmmh, je vois, murmura le vieil homme en fourrageant dans sa barbe grise, et c'est pour ça que tu t'présentes là ? Un jeune gars comme toi, qui n'a déjà plus foi en la vie, c'est triste.

Un silence. Le vieux semblait réfléchir.

- T'as même pas de poils au menton, fiston. Et arrête de m'appeler M'sieur, moi c'est Tom.

- O.K, Tom. Mais même si j'ai pas de poils au menton, je sais lire, et je sais que vous et votre bande valez 30 000 dollars, et je sais où vous vous cachez, alors...

Joe vit que la menace ne prenait pas, et il se sentit idiot d'avoir cru pouvoir faire chanter le chef de la bande de brigands les plus craints de toute la région.

- Tu parles bien gamin, et tu sais compter, alors retourne chez ta mère, ce s'ra mieux pour toi.

- Je partirai pas. Et pis ma mère est morte.

- Condoléances, murmura le vieux, puis d'une voix plus forte il dit, y'a pas de place pour toi, ici.

Avant que Joe n'eut le temps de rétorquer quoi que ce soit, la porte s'ouvrit. Un petit homme entra, enfin, son odeur avant lui, suivie de sa maigre personne. Le vieux Tom, un homme immense aux cheveux gris et à la barbe fournie, assis sur un tabouret bien trop petit pour lui, lâcha la patate qu'il était en train d'éplucher, la cinquième depuis que Joe était entré, se leva et prit par le bras le petit homme qui venait d'entrer.

- Alors, Jack, qu'est ce qui s'passe ?

Le gars tremblait, ses cheveux blonds et raides collés sur son crâne par la sueur qui perlait sur son front, et, Joe le remarqua alors, il pleurait. Ses larmes luisaient dans l'obscurité de la pièce.