Whisky de fuego y lluvia.

Firewhisky and rain

¿Quién sabe cuánto tiempo había estado allí? El tiempo nunca pareció ser amigo suyo. Siempre se movía demasiado rápido o demasiado lento, sin comportarse nunca con amabilidad. La esquiva entidad parecía que siempre le robaban, nunca se la entregaban. A todos en su vida les ha afectado el tiempo y, por lo general, no en un asunto beneficioso. Se perdieron momentos esperando demasiado, esperando la oportunidad adecuada, necesitando crecer, necesitando sanar. La incapacidad de vivir el momento produjo muchos lamentos. Siempre hubo la esperanza de que el tiempo esperaría, habría otra oportunidad, un día mejor para actuar. Ese día nunca llegaría. En lo que a Harry Potter se refería, el tiempo era un buen culo.

Lo que necesitaba era más tiempo, pero en cuanto a cuánto, no podía decirlo. Si bien el tiempo supuestamente curaba todas las heridas, siempre dejaba una cicatriz. Esa cicatriz siempre sería el doloroso recordatorio de lo que se había perdido. Frotando la cicatriz en forma de rayo en su frente, Harry no pudo hacer nada más que quejarse infelizmente mientras volvía a llenar su vaso de whisky de fuego. Los vapores del potente líquido le picaron en la nariz, pero se consoló con el dolor. Momentos después de volver a llenar su bebida, la apuró.

Su garganta se sintió como si estuviera en llamas cuando el alcohol se deslizó hacia la boca de su estómago. Junto con el tiempo, había perdido la cuenta de cuántos vasos había consumido. Agradecido de que el Caldero Chorreante nunca se cerró, continuó mirando a la pared frente a él, sin ver realmente nada. Habían pasado dos años desde la Batalla de Hogwarts pero todavía se sentía como si fuera ayer. El dolor de todas las pérdidas que había sufrido todavía plagaba sus pensamientos y pesadillas. Su único momento de alivio pareció ser cuando estaba buscando el fondo de una botella.

Era completamente irresponsable y, a pesar de cómo debería estar disfrutando de la paz que ahora poseía el mundo, descubrió que no podía. Cada vez que cerraba los ojos, veía los rostros de sus seres queridos que había perdido. La mayoría de los supervivientes de la batalla habían podido seguir adelante con sus vidas en este punto, pero a Harry le resultaba casi imposible. Había sido culpa suya que se hubieran perdido tantas vidas como casi todas por su culpa.

Voldemort buscó su muerte y por eso muchas víctimas quedaron atrapadas en el fuego cruzado. La palabra se había vuelto increíblemente oscura y desesperada. Incluso con la aparente paz actual, a Harry le preocupaba que esto fuera solo otra calma antes de la tormenta. Constantemente, estaba nervioso, descubriendo que incluso su cicatriz le dolía de vez en cuando. No estaba seguro de si todo estaba en su cabeza o era magia oscura residual. ¿Voldemort estaba realmente muerto? ¿Alguna vez se libraría de esta paranoia? Después de todo, el bastardo técnicamente había estado vivo durante casi catorce años antes de ser revivido por completo. ¿Y si la historia estuviera en los intentos de repetirse?

Otro gruñido salió de la garganta de Harry cuando una vez más llenó y apuró su bebida, haciendo una leve mueca. Este no era su primer encuentro con el líquido cáustico, pero necesitaría varios vasos antes de que ya no sintiera nada física o emocionalmente. Normalmente disfrutaba bebiendo en la soledad de su piso, pero esta noche no podía ir allí. No, esta noche había sido el final de todo. Era de esperar.

"¿Harry?" llamó una voz suave. Era una voz que no había escuchado en cerca de seis meses. Girándose en su asiento, miró detrás de él, entrecerrando los ojos un poco.

El pub estaba tenuemente iluminado como de costumbre, pero el whisky de fuego comenzaba a afectar su vista. Frunció el ceño porque no recordaba haber bebido tanto. Frotándose la cara, notó que le faltaban las gafas. Suspirando por su temporal lástima, los recogió de la mesa para mirar al recién llegado. De pie frente a él estaba una Hermione Granger de aspecto angustiado.