Весна в середине лета

Весна не кончается в один миг

И время уже за полночь. И волосы давно распущены. Пряди легко спадают на плечи, разделяясь на еще несколько тонких прядок. Каштановые волосы так и пахнут. Орехами, орехами и медом. Одни и те же духи, которые она использует много лет, никогда не выветриваются. Она пахнет так уже десятки лет. Он подарил ей этот запах.. В последний день. В последний день их весны, что закончилась посреди лета. Он тогда почти не смотрел на нее. Постоянно отводил взгляд. Он не попрощался, она плакала. Смотрела, как он уходит, не оглядываясь. Словно ему безразлична она и ее чувства. Ее любовь. Знала, что это не так. И знала, что сама отчасти виновата. Но уже ничего тогда не могла сделать. Сжимала тонкими пальцами флакон с духами, название которых помнит по сей день. По сей день она так пахнет. Запах впечатался в нее, став с ней одним целым. Она оставила ему прядь своих волос. Отрезала ножом на той же поляне. Перевязала поясом от платья, красивым, голубым поясом. Отдала ему, чтобы он не забыл. Не забыл ее запах, всегда помнил. Ничего не мешало ему давно выбросить прядь. Но он не сделал. Никогда не посмел бы сделать. Каждый флакон, простенькой формы, с простым ароматом, легкий, как сама Хюнкяр. За сорок лет их скопилось так много, что в ящиках не хватает места. На каждом небольшая бумажка с числами. Чтобы не забыть, какой и когда кончился. Чтобы не вспоминать конец той весны. Середину того лета.

Предпочитает не помнить ничего. Забыть. Но едва ли это ей удастся. Едва ли.. Если она до сих пор берет лишь эти духи. Ни один аромат не приняла, даже как подарок. Нет на ней и капли других. Вся жизнь наполнена лишь им. Вся жизнь оплетена прядью каштановых волос, с голубой лентой. Не спеши гасить свет, дорогая. Подожди еще. И так каждую ночь. Осталось немного и он войдет. Войдет ведь? И так каждый месяц. Всегда ведь приходил.. И так каждый год. Это было сорок лет назад, дорогая. Пойми, я прошу тебя, пойми это, пока не стало хуже. Он не придет. Никогда больше не придет. Ты. Больше. Никогда. Не. Увидишь. Его. Забудь, дорогая, прошу тебя..

И слезы. Который год подряд. В один и тот же час. Ведь он не пришел. Дверь не скрипит, так долго не смазывала ее, скрипит, как проклятая. Но вдруг. Вдруг она откроется в назначеный час, она услышит этот скрип. Услышит, и он придет. Не проронит ни слова, боясь отца. И как он только заходил внутрь? Обнимет. Так нежно, трепетно, боясь напугать, обидеть, разочаровать. Но он никогда ее не разочарует. Никогда. Пока она жива, всегда будет любить. Она живет, чтобы любить, но любя-она живет. И любовь ее ничто не способно потушить.