Ты живёшь на страницах книги,
И в прохладой манящих стихах,
Ты центр картинной интриги,
Застывший как камень в веках.
И я слышу тебя в Шопене,
В нем я вижу твои глаза,
А в руке замирает скрипка,
В ней я слышу отклик тебя.
В свете солнца являлся мне часто,
Так же часто в ночи уходил,
Ты как образ, задумка фантаста,
Наконец-то меня отпустил.
Но всё так же в руках и взглядах,
В этих нежных объятьях твоих,
В этих сумрачных обожаньях,
И в словах, и в картинах твоих,
В самых милых воспоминаниях,
Самых близких с тобой идей,
Неймоверно красивых желаньях,
И мечтах, тех, что были сильней,
В самых горьких моих печалях,
В глубине отразившийхся слез,
И идеях самых отчаянных,
Появляясь на грани грёз,
Там где солнце встаёт на рассвете,
Где висит в облаках луна,
И поет отчаявшись в свете,
Непокорно любовь моя,
Там найдешь утешение и счастье,
Обещаю, я не предам,
Только знаю, что твоё сердце,
Всё же в итоге другому отдам...
