Я снова пишу, ведь работа слетела.
Я снова строчу, изрыгая свой слог.
Я снова теряюсь, я слишком незрела.
Я снова пишу этой песни пролог.
А кто здесь железный и кто здесь безгрешен?
Я вновь наливаю ликера стакан.
И может ты— ферзь, или, может быть, пешка.
Какой в этом смысл? Игрок— таракан.
Он— страшные лапы, глава с волосами.
Он— ужас и боль, что слетает с ресниц.
Он странный, он милый и.. честно приятный.
Он— точно не гений, он— ветер, не принц.
А я— человечек, кусочек мозаики.
Я скучный, уставший и очень гнилой.
Я волк в шкуре «крошечной, сладенькой зайки».
А он для меня ну уж слишком большой.
ВЫ ЧИТАЕТЕ
Заметки
PoetryТут будут перенесённые из заметок стихи. Старые и новые, сборник будет обновляться пока я ещё могу писать, а значит не потеряла себя. Хочу гранатового швепса
