Recueil de nouvelles et d'OS qui se déroulent en décembre afin de patienter jusqu'au réveillon tou.te.s ensemble.
Prenez un plaid, une boisson chaude et venez lire.
Calendrier de l'Avent collaboratif - édition 2020
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Tu as disparu un soir, comme cela, sans prévenir et surtout sans que je ne puisse te dire au revoir. En l'espace d'un instant, et alors que j'avais le dos tourné, probablement occupé à jouer avec mes Lego, tu t'es fait la malle, faisant de moi un orphelin. Un de plus parmi tant d'autres. Maman m'y avait pourtant préparé depuis de longs mois et me l'avait expliqué en détails dans un vocabulaire adapté à l'enfant de cinq ans que j'étais alors. D'après ce que j'avais compris, tu te faisais vieux et n'en avais plus pour très longtemps parmi nous. Tes jours étaient désormais comptés et il me fallait passer le plus de temps possible en ta compagnie avant de te laisser partir pour de bon. Lorsque maman m'annonça la mauvaise nouvelle confirmant ton départ et cette absence qui serait définitive, je crus rêver. Cela devait être un malentendu et ne pouvait pas être vrai, il devait y avoir eu maldonne ou une énorme erreur sur la personne. Pourquoi toi? Pourquoi maintenant? Je n'étais pas prêt à te laisser t'en aller. C'était bien trop tôt. Les hoquets de stupeur qui remontèrent dans ma gorge et firent gonfler mes yeux de larmes ne te firent pas revenir pour autant. Maman me consola comme elle le put mais me mentionna que j'étais grand désormais. Il fallait que j'apprenne à surmonter la douleur de ton absence en me remémorant les bons moments que nous avions passés ensemble et qui resteraient gravés dans ma mémoire. Le jour où tu m'avais pris dans tes bras pour la première fois, celui où je m'étais endormi contre ton pelage tout doux, celui où, brûlant de fièvre, tu m'avais tenu compagnie jusqu'à l'arrivée du médecin, ou encore celui où maman t'avais obligé à prendre un bain moussant en même temps que moi parce que tu avais glissé les quatre fers en l'air dans une énorme flaque de boue. Lorsque ton souvenir s'estompera dans mon esprit, il me restera toujours les photos de notre duo prises par maman. Ainsi, elles me rappelleront tout de toi. De la couleur du pelage de ton ventre à ton odeur de bave souvent insupportable. Même si tu es parti la nuit du 5 décembre, emporté par Saint-Nicolas pour rejoindre beaucoup d'autres de tes congénères, sache que jamais je ne t'oublierai petit doudou, toi mon ours brun.
