~Пункты нашей жизни~

~ Глава 1 ~

    Наша жизнь так обыденна, всё как по будильнику. :
1. Встаёшь.
2. Разливаешь свой не очень вкусный кофе на свою белоснежно белую, но немного мятую футболку.
3. Сидишь около шести часов в школе.
4. После встречаешь компашку хулиганов.
5. Залечиваешь раны и побои по всему  телу.
6. Делаешь скудную домашку.
7. Спишь.
   Незнаю как вы, но я уже девятый год живу по этому принцыпу. Семь пунктов. Тристо шесяд пять дней в году. Если умножать в столбик получится около трёх тысяч двух сотен дней. Не буду мелочиться и считать ровное их количество... это ни к чему. Но согласитесь, умножаю я неплохо. Так считаю не только я, по математике у меня одни пятёрки, наверное за это я и получил себе ярлык "Ботан". Многие в классе и имени то моего не знают. А зачем его запоминать, окликнуть "Зубрилой" пару раз для списывания географии не принесёт много проблем. Главное чтобы учителей рядом не было...
   И нет, я не жалуюсь. Меня и вправду всё устраивает. Я готов терпеть это хоть до конца жизни, если он будет в этом участвовать. Это уже походит на зависимость, но не от сигарет, алкоголя и наркоты, нет. Я зависим от него. Думаю начилось это давно. Сначало была неприязнь, после того как к оскарблениям прибавились побои, ненависть. А потом я начал замечать его взгляды, движения,поступки. То как он заправляет отросшую чёлку, наклеивает очередной однотонный пластырь на острые, выразитильные скулы,чешет шею правой рукой при смущение. С тех пор как я начал это замечать, ко мне пришло осознание: "Он обычный, потерянный подросток, вымещающий свою агрессию на других."
Ну, точнее на мне. Я давно заметил что других он почти не бьёт, только если это касается его репутации. Вообще это всё уже начинает походить на стокгольмский синдром. Жертва скучает по обидчику... Романтично, не правда ли?
    Вновь я лежу на асфальте глотая собственную кровь. Не плачу. Боль ужасно сильная, отдаёт в правый бок. Горло саднит. Молюсь что б не начался очередной приступ астмы. Не здесь. Не сейчас. Не могу я умереть задохнувшись за школой в его присутствие. Если и умирать, то только в одиночестве, уже отписав всё нажитое близким родственникам.
    Слышу много разных голосов. Кто-то смеётся, кто-то просто наблюдает с небольшой жалостью в глазах. И только он не выражает никаких эмоций. Его размеренное дыхание гулко отдаётся в ушах.
   Слышу отдаляющиеся шаги и голоса, но то как он дышит я слышу ещё чётче.
      - Твоя кровь такого ярко алого цвета. Ты ненормальный.
    После этих слов он отдаляется и всё вокруг замолкает. Я проваливаюсь в чёрную бездну собственного сознания.