RAZE

Prólogo

Seu coração batia como um tambor — rápido e forte e alto.

Sua respiração soprou forte como uma ventania, o peito
contraindo com sua áspera calça.

O medo escoou de seus ossos, de cada célula do seu ser, suas
mãos tremendo como uma folha e suor caiam de sua pele quente.

"Bem-vindo ao inferno, rapaz."

Essas quatro palavras foram recebidas pelo garoto quando ele foi brutalmente impelido para um porão úmido por um guarda enormemente construído. Em todos os lugares tudo era preto. Os guardas usavam preto, as paredes do caminhão que
o levara até ali era preta, o céu lá fora era negro e o quarto sem janelas em que eu estava agora era escuro. O mau cheiro de graxa escorregadia, suor e algo mais pútrido queimava as narinas do menino fazendo-o
vomitar aos seus pés presos ao chão sujo pegajoso.

Inferno, o menino pensou, considerando as palavras do
guarda. Era um inferno estar respirando e vivo.

Em seguida, o guarda o empurrou novamente, desta vez para baixo, uma escada escorregadia e íngreme, luzes maçantes afundadas nas paredes. Os altos muros de tijolos tinham uma cor escurecida e
amarela e coisas antigas choramingavam em segundo plano tentando resfriar o ar muito quente. Tubos aéreos pingavam de forma constante
no esgoto bruto no chão e ratos no concreto e outros animais nocivos.

O lugar era uma merda.

Mais uma vez, uma mão pesada empurrou o garoto para trás
por um corredor estreito. A cada passo, o garoto podia ouvir sua
respiração ecoar mais alto em seus ouvidos. A cada passo, ele podia sentir seu coração batendo mais duro em seu peito. E a cada passo, ele podia ouvir cada vez mais alto uma cacofonia estridente vindo de frente, logo depois uma porta de
aparência e grossura de ferro.

As pessoas estavam gritando e zombando, acompanhado pelo
som inconfundível de um repique de metal contra metal.

Os olhos do menino estavam arregalados, enquanto olhava
para a porta, suas narinas dilatadas com terror. Nada neste lugar gritava "seguro"; na verdade, cada vez mais, tudo o que ele sentia era puro terror.

O guarda atingiu a cerca com o garoto; alto e devagar ele
bateu duas vezes na porta de ferro. A fechadura destrancou, e as chaves tilintavam, e,
finalmente, a porta de ferro se abriu.

Os olhos do garoto se arregalaram em descrença enquanto bebia a cena. Homens adultos estavam por toda parte na sala lotada. Não havia uma polegada de chão livre, corpos suados empurrando e se
esbarrando um ao outro de parede grossa em parede grossa. Os homens estavam bebendo vodka, trocando dinheiro, as mãos acenando em excitação enquanto todos eles olharam para frente, seu foco definido
em algo um pouco à sua frente.

"Mexa-se, garoto," o guarda ordenou. O garoto foi arrastado
em seus pés, relutante e atravessou o limiar do "inferno." Ele não podia se mover. Ele estava congelado no local, as pernas tremiam e em sua
cabeça uma confusão girava.

Segurando o pescoço do garoto pela nuca, o guarda apertou
seus braços, fazendo o garoto estremecer quando foi dirigido agressivamente através da multidão aos gritos.Todos eles se tornaram um borrão ao menino, havia visões e cheiros demais para ele processar.

O garoto se sentia fraco. Seus pulmões queimavam com a
velocidade de suas respirações curtas. Os dedos do rapaz tremiam em simpatia com seu medo, mas ele balançou a cabeça, limpou seus pensamentos de medo como seu pai havia lhe ensinado a fazer e ele conseguiu manter a cabeça erguida, na reunião, e no proprietário, e em cada olhar curioso voltado para ele.

Enquanto a multidão lentamente se separava, o garoto ficava
mais assustado com a cena na frente dele, uma enorme gaiola de aço quadrada do chão ao teto, a parte superior envolvida com arame farpado afiado. Flashes de movimento vinham de dentro. Grunhidos de dor e jorros de sangue escapavam da jaula. Desta vez o fôlego veio de seus
pulmões com tudo. Ele estava congelado; congelado no local com o choque, o cheiro metálico de sangue invadindo seu nariz.

O garoto não podia acreditar em seus olhos. Não podia digerir
a visão que o cumprimentou: dor, carne cortada, gritos, sangue... tanta dor e sangue.

De repente, uma lavagem de ar pútrido soprou passando por
sua orelha. O menino vacilou quando inalou o cheiro nauseante de comida estragada e fumaça de tabaco acre.

"Beba, rapaz. Isso vai estar com você na gaiola por muito tempo."

O garoto prendeu a respiração até que seu peito não aguentou
mais. Ele exalou bruscamente, resistindo à vontade de tossir ou gritar.

O garoto tinha sido ensinado desde uma idade muito jovem a
nunca mostrar emoção. Seu pai o punia se ele ousasse reclamar, nunca chorar. Ele se recusava a começar aqui e agora. O garoto resolveu manter a compostura, lúgubre, e estóica... o que quer que fosse acontecer, ele tinha que passar por isso... isso, qualquer que fosse o inferno. Um som alto de rasgo soou da jaula, o som cortando para baixo
em suas costas e trazendo vômito na boca. Quando um grande
espectador se mudou abruptamente fora do caminho, sorrindo,tudo se tornou claro.

Os lutadores da gaiola eram
crianças... os meninos não pareciam mais velhos do que ele.

E eles estavam lutando... até a morte...

Os olhos incrédulos do garoto correram ao redor da gaiola.
Armas de todos os tipos forravam a gaiola: lâminas, correntes, martelos,
machados, para citar apenas alguns.

Um dos jovens lutadores cambaleou para trás, segurando o estômago, quando seu adversário o circulou como um animal, os olhos enlouquecidos e curvados quando ele se concentrou em sua presa. Era evidente quem era o mais forte dos dois jovens lutadores, o atacante agarrou uma faca de lâmina comprida, que pingava sangue.

Náuseas forçaram o seu caminho até a garganta do garoto
enquanto observava a queda do lutador mortalmente ferido em agonia de joelhos. O estômago do garoto apertou com uma intensidade dolorosa e, de repente, ele vomitou no chão já imundo. Limpando a boca na manga do seu uniforme cinza, o garoto se endireitou, só para
ver o jovem lutador perdedor expirar o último suspiro.

A multidão cheia de homens entrou em erupção, uma mistura de gritos de sucesso ou gemidos de consternação, enquanto maços de dinheiro eram trocados rapidamente em suas mãos. A luta estava terminada. O barulho no porão se intensificou e os homens focados em suas vitórias, ignoraram o vencedor no centro da gaiola.

Mas o garoto não desviou o olhar. Não conseguia desviar o
olhar, seus olhos estavam grudados à frente.

Ele olhou o vencedor, coberto de sangue e tripas de seu
oponente, ele caiu de joelhos, toda a energia drenada de seu corpo demasiado volumoso. Seus olhos estavam vermelhos, seu corpo tremendo.

O garoto observou quando o vencedor ficou tenso com raiva,
derrubou a cabeça para trás e gritou de dor ao testemunhar o sangue de sua vítima, sua vida, escorrendo para fora.

Ele observou quando o vencedor deixou cair à faca sangrenta,
quando uma dormência, que tudo consome, tomou conta de seu corpo.

E o garoto observou o olhar sem vida do vencedor quando caiu
ao seu, revelando como o futuro do garoto iria se desenrolar.
Com o mesmo fôlego rançoso, que mais uma vez passou a
frente do rosto do garoto e ele ouviu: "De agora em diante, você vai ser conhecido como lutador 818, e se você quiser viver, vai aprender como lutar e como sobreviver aqui, no inferno”.

E 818 ficou.

Com o passar do tempo, 818 tornou-se incomparável.

818 tornou-se a morte.

Um.

Fodido.

Duro.

Frio.

Assassino.