Et si les passants étaient plus que des silhouettes qui croisent notre chemin? Et si nous étions plus que des adolescents blasés, les écouteurs vissés sur nos deux oreilles? Et si les pas des parisiens se faisaient moins pressés? Et si on prenait le temps de s'arrêter, de s'observer, et même de se parler? Est-ce que...
au détour du dédale de nos échappatoires sous les strobes des peines, le silence des cris il y a ta gueule, pure, qui vomit ses déboires qui neige et qui vente et qui meurt une mort sublime
madman : jeune homme ivre dans les rues de Paris et qui envoie au milieu de la nuit, des poèmes à son ex qui l'a largué. ou "poèmes merdiques d'un bourré amoureux"
L'art de peindre l'océan interne qui se fracasse contre les côtes, au point d'en avoir mal. © arrachelecoeur - décembre 2019