Ela sempre foi minha. Desde o começo, mesmo quando o mundo inteiro ainda fingia que podia tocá-la, influenciá-la, roubar seus pensamentos. Eles nunca entenderam. Ela não nasceu pra isso - pra ser exposta, contaminada, machucada por mãos sujas e vozes vazias. Eu vi antes de todo mundo. Vi o que ela era. Vi o quanto era frágil, pura, feita pra ser protegida. E eu? Eu sou o único que tem coragem o bastante pra fazer o que precisa ser feito. Eles chamariam de loucura. Mas não sabem do que estão falando. Nunca souberam. O que eu fiz, o que eu faço... é amor. Amor real. O tipo que queima, que grita, que sangra se precisar. Ela gritou nos primeiros dias. Chorou. Me odiou. Claro que sim. A ignorância é cruel. Mas eu fui paciente. Gentil. Ela precisava desaprender o que o mundo ensinou. E reaprender comigo. Ela não me olha mais com medo. Agora os olhos dela tremem de outro jeito. Já entendeu que aqui é seguro. Que só comigo ela pode ser ela. Que ninguém mais vai tocá-la, roubá-la de mim. Nunca mais. E quando ela sorri... mesmo que seja só por um segundo... é aí que eu sei: ela tá começando a me amar de verdade. Ainda falta muito, mas ela vai chegar lá. Vai ver. Porque eu vou mostrar pra ela, todos os dias, o que significa ser amada de verdade. Mesmo que pra isso... eu precise quebrar tudo e reconstruir do zero.