au détour du dédale de nos échappatoires sous les strobes des peines, le silence des cris il y a ta gueule, pure, qui vomit ses déboires qui neige et qui vente et qui meurt une mort sublime

à chacun sa façon de fuir, voici la mienne. | un recueil | ***les images proviennent toutes de "we heart it", elles ne m'appartiennent donc pas*** (si vous voulez aller chercher les photos utilisées ici, allez sur mon compte we heart it que j'ai mis en lien dans ma description)

mes tristes noces poétiques

des mots chuchotés dans le noir

tu parles tout seul, Achille.

la première ne savait pas mais la deuxième l'absorbait

noa mange les bas fonds du soleil dans ses plaintes encore meurtries

bérénice pleure le noir quand cassiopée avale l'espoir

Ma mère et moi avons croisé ta mère, près du café de la rue Jean Moulin. Elle ne sourit pas. Elle dit que c'est de ta faute, Zoé.