Le café portera toujours ton odeur le 26 novembre. à ce 𝑛𝑜𝑢𝑠 qui n'a jamais été, à cette histoire qui a fait ce 𝑚𝑜𝑖, à 𝑡𝑜𝑖 la source de mon inspiration.

Il n'y avait rien de drôle, rien de beau. On était juste cons. Cons de croire qu'on aurait pu, un jour, s'aimer. Cons de croire qu'on aurait sû, un jour, s'aimer. Je me suis plantée. Et en beauté.