أمضي على خطاه أخي، مَن لي سواه!

ماذا لو قابلتِ شبيهةً لكِ تحمل نفس الملامح تقريبا كأنك تنظرين إلى مرآة حيّة؟ فتاتان لا تجمع بينهما صلة لكن الصدفة تقرّبهما وكلٌّ منهما تحمل وجعًا مختلفًا بدافع الفضول والحاجة قررتا تبادل الأدوار لتعيش كلٌّ حياة الأخرى مؤقتًا

جميعنا مُخطِئون، جميعنا مُلطخون بالآثام، لا يوجد أحدٌ منا بريء، لا أنا و لا أنت و لا هو و خاصةً هو...

هناك أشخاص يحملون في صدورهم نصف قلب لا يُرى، نصف لا يعرفه إلا من جرؤ على الاقتراب، نصف يظل مختبئًا بين الصمت والظلام. هناك قصة تتنفس بين الضوء والظل، بين الألم والخفاء، حيث الحب يبدأ من نصف قلب مخفي، لكن الشعور الكامل يولد من الجرأة على الرؤية والقبول. «أخترتُكِ لا لأنكِ أكملتِني، بل لأنكِ قبلتِ نقصي.»

بين جدران البيوت المصرية الأصيلة، تقبع "جمهورية" خاصة جداً، لها دساتيرها غير المكتوبة وقوانينها التي تضرب بالمنطق عرض الحائط. تدور أحداث هذه النوفيلا حول الصراع الأزلي بين محاولات التجمّل والظهور بمظهر "البرستيج" الأنيق، وبين واقع اجتماعي يفرض نفسه بضجيجه، وعفويته، وكوارثه التي لا تنتهي.

هل يمكن لشخص يحب الهدوء أن يتغير فجأة ،ويختار بكامل قواه العقليه الفوضى ذاتها؟ نعم لقد فعل وكانت فوضاها أحب أنواع الفوضى إلى قلبه.

لا أعرف في أي عَالَم نَشَأْتِي لكن يكفي أن قلبي عالَمَكِ الجديد 💥 صَلْبٌ أنا أقِفُ ضاحِكًا من العشق والعُشَّاقِ اسْتِهْزاءَ، و اليوم فَخْرًا أُقِرُّ بأنَّ فؤادي دونها يَمُوتُ لَوْعَةً و بُكاءَ.

لم تعرف لها اسمًا .... لم تعرف لها بيتًا .... فقط عرفت الشوارع، الركض والخوف! تسرق لتعيش وتقاتل لتنجو، حتى نسيت هويتها كأنثى في خضم المعاناة، لكن مواجهة واحدة بالصدفة مع رجل غريب ستقلب عالمها رأسًا على عقب! لم يكن مجرد رجلًا عاديًا ولم تكن مجرد فتاة شارع كان بينهما ماضٍ مشترك لا يعلمه أحد ولا حتى هما. كانت غزالة ووقعت فريسة بين فكي ذئاب لا ترحم!.

سكريبتات وقصص متنوعة بالعامية ♥️

تُولدُ الأرواحُ في كنفِ البيوتِ لِتُزهر، لكنَّ بَعضَ الديارِ ليست سوى مدافنَ مُنظمة، تُوارى فيها الطفولةُ تحتَ تُرابِ الذهولِ الجمعي. ليس الظلمُ أن تُجلدَ بسوطٍ، بل الظلمُ الأعتى أن تُتركَ لعدمِيَّةِ الغيابِ وأنتَ قابعٌ في قلبِ الزحام. أتساءلُ دوماً كيف ليدٍ واحدة أن تكون حضناً تارةً، وسوطاً من التجاهل تارةً أخرى؟ وكيف للضغوط التي يصبها العالم فوق رؤوس الآباء، أن تتحول إلى قيودٍ تُدمي معاصم الأبناء؟ نحن ضحايا ضحايا سابقين، في حلقةٍ مفرغة من اللاشعور، حيث تُورث الندوب كما تُورث ملامح الوجه، وحيث يغدو الحُبّ مشروطاً بفاتورة صمودنا أمام ركام التوقعات. ​نحنُ جيلٌ جُبِلَ على الضغوطِ حتى استقامت ظهورُنا على اعوجاج، ونُسِجت هُوياتُنا من خيوطِ التجاهلِ الرثّة. ​