Até onde alguém pode descer? Quão baixo podemos cair? Onde e quando foi que tudo começou a decair? Alguém pode me dizer? O narrador é o reflexo do indivíduo moderno que se encontra em declínio no decorrer da somatória de conhecimentos e daquilo que se tornou o homem na atual era. Entremente todos os tipos de conhecimento e a queda de todas as certezas ante um mundo que te cobra tudo e não lhe esclarece nada, como o homem moderno deveria se comportar? Esse livro é um manual ao homem moderno ante aquilo que não tem receituário e nem fórmula pronta: a vida! Leia-o, devore-o e lide com o literal de uma maneira nunca vista antes, o literal ante aquilo que é inelutável, a própria realidade e o resultado dela.

Leonor é assassinado. Sangue frio, pudor? - sem pudor algum. O assassino, ou melhor, a assassina, não mediu esforços para matá-lo e, em plena reunião que se fazia no salão, abaixo... uma morte horrível - era um dos maiores poetas da França, afinal! Carreira ascendente! Quanta paixão pela escrita! Morto. Estava agora morto. Katherine o amava, sempre o amou. Assassinado. Ela o assassinou! Sem pudor! A sangue frio, a sangue frio o matou e decidiu nem mesmo esconder o crime, a jovem que o acompanhava no cômodo de cima da reunião gritou, Katherine apontou a arma para si - e suicidou-se. A presente história é um romance, não se trata de um erótico, pra lá com o erótico: romance. Há erótico. É sobre um poeta. Poemas de Leonor, B. Richaed. Vemos sua compulsão pelo furto, sua compulsão para encantar (sem entender como ou por quê) jovens madames. Usa-as para escrever, e só escrever, e de seu furto o deleite - herdem minha maior obra, subjetiva, nada heróica (pra lá com heroísmos!), cheia de erótico. Herdem minha maior auto-reflexão, um romance tal que tal como W. Somerset não posso descrever o que é (decadente) um romance enérgico, real, "impossivelmente real", etc.