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  • Les Nuages Sont Verts Et Les Collines Sont Grises
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    Je roule, sur une route noire. Une strie blanche continue M'emmène vers la Haute-Loire. Avec ses flaques qui puent. Le ciel est tout couvert, Et les moutons d'air pleurent, Toxiques, mortels,... et verts. Et dessous les hommes meurent. La colline est grisée Par les grandes industries, Et un cirrus cendré Sort des déch...

  • Le Journal De Bord D'un Gars Paumé
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