Siempre he sido consiente de la tensión que hay entre el hermano mayor de mi mejor amiga y yo. De hecho, él también es consiente. No. En realidad, todos son conscientes. El problema es que ninguno lo admite, solamente nos conformamos con miradas y pequeños roses, cuando podemos serlo todo. En una fiesta de despedida, donde el alcohol nos dio un empujón para llevar a cabo lo inevitable, fue en realidad el causante de que complicara todo. Cuando despertó no me encontró a su lado, y un año después nos reencontramos de una manera desastrosa. Solo tenía que contestar a su pregunta, una afirmación era la palabra que tenía que salir de mi boca, pero en su lugar una negación fue la respuesta que escucho. Soy una mentirosa.

«... Y entonces el Enviado apareció en mitad del caos, controlando a sus bestias y ordenándoles que no siguieran masacrando a las gentes. Las hordas de criaturas que obedecían a su señor se detuvieron, esperaron... El Señor de los Demonios se dirigió al rey, herido de muerte, con una sonrisa perversa entre sus labios. -Rendíos y quizá os perdone la vida. -Yo no hago tratos con demonios.» Cada año, todas las jóvenes de edades comprendidas entre los dieciséis y los veinte años, son separadas de sus familias para que una de ellas sea escogida por el Enviado. Así fue decretado por él mismo mucho tiempo atrás, cuando el último rey se negó en rotundo a pactar con el Señor de los Demonios y murió, a modo de tributo por haberse convertido en el nuevo señor del reino. Nadie sabe qué quiere de ellas. Nadie sabe qué es de ellas. Nadie quiere ser elegida. Nadie quiere convertirse en la esposa del Diablo.