Poe jamás contempló a Ranpo como un rival. Para él, Ranpo había sido, desde el principio, un amante secreto que su corazón, torpe e ingenuo, se negó a ocultar. El día en que, sin querer, dejó entrever sus sentimientos, todo cambió. Ranpo, aquel faro brillante en su vida de penumbras, no volvió a dirigirle una sola palabra. El contacto, antes tan sencillo, se esfumó como un espejismo en la distancia. Y Poe, incapaz de soportar la ausencia, encontró refugio en las palabras que solo el papel sabía escuchar. Cada noche, bajo la luz mortecina de su lámpara, escribía una carta destinada a aquel a quien amaba. Cartas que jamás serían enviadas, confesiones veladas que llenaban sus noches de un amor no correspondido. En cada línea se desgarraba su alma; en cada verso, su corazón latía por alguien que ya no estaba. Así, noche tras noche, hasta llegar a la última carta. Posdata: te amo. || ranpoe || portada en proceso