Une jeune fille se tient au milieu de la nuit, sous les étoiles, perdue au milieu des ténèbres, éclairée par les lucioles à la chaude lueur dorée dont elle protège la lumière. Rassurée, elle rit doucement, timidement. Puis le soleil se lève, l'aube parant le ciel de rose, d'orange et de violet. Elle esquisse un sourire apaisé, ses yeux noisette grands ouverts devant cette oeuvre d'art de lumière et de couleurs. Quand l'astre s'arrête au zénith, la brise joue dans ses cheveux bruns. Elle s'élance et éclate de rire, le vent fouettant ses joues rosies par la course, le coeur battant à tout rompre. Puis la pluie vient tremper son visage et se mêle à ses larmes. Les nuances bavent, comme de l'aquarelle, se mélangent. Elle trébuche, se relève. Et le soleil revient, amenant l'arc-en-ciel. Mille teintes, de sept couleurs, se dessinent dans les nuées, et elle essuie ses joues d'un revers de la main avant de relever la tête. Le crépuscule joue à nouveau entre le jour et la nuit, les premiers astres nocturnes se rallument sur le velours bleu sombre du ciel, dessinant de délicates constellations qui semblent brodées d'argent, et tout recommence. Mais elle ne pleure plus, ne craint plus : elle sait que quoi qu'il arrive, elle peut résister, se relever, et que malgré la difficulté, la vie réserve encore un peu de bonheur. Alors elle se relève, repoussant une mèche d'une main aux longs doigts fins et agiles, et s'approche d'un pas aérien d'une autre silhouette aux yeux sombres, qui, la tête baissée au milieu d'une tempête qu'elle ne peut quitter, semble prête à s'effondrer. L'adolescente brune lui attrape la main, la prend entre les siennes, capte le regard désenchanté de celle qui lui ressemble comme un sombre reflet, et l'attire lentement à elle. Elle la berce, sèche ses larmes et finalement murmure : « Viens avec moi. » « Où on va ? » « Vers l'arc-en-ciel. » « A quoi bon ? » « Je veux te montrer à nouveau les couleurs.

Assise sur son lit, dans la nuit, une jeune fille. Ses cheveux de soie noire encadrent ses traits fins. Sa peau est pâle, lisse, comme la plus fine porcelaine. Ses yeux, enfin, émeraudes ciselées, illuminent son visage. Entre ses mains, son téléphone diffuse une douce lueur bleutée. Elle reste immobile, puis compose un numéro, appuie sur "Appeler". Ses doigts fins tremblent légèrement, elle pleure. Pas de réponse... Plusieurs fois, plusieurs, soirs, seule ou entourée, elle réessaie. Mais jamais on ne décroche. Alors elle laisse des messages. Des mots, des phrases, enregistrées, qu'on écoutera jamais. « Dis-moi... P O U R Q U O I ? »

Je m'appelle Hélène, j'ai quinze ans et ce qu'il y a dans ma vie, aujourd'hui, c'est la guerre. La guerre, la vraie, celle qui a tué le fils Michaut, celle qui m'a ravi mon père et mon frère aîné que j'aime tant. La guerre qui tue, celle qui a fait revenir le fils du maire sans jambe gauche, celle qu'ils décident, là-haut, comme on abat des cartes. Chaque jour des enfants jouent à la guerre, en rient, sans savoir que peut-être bientôt cette même guerre les fera pleurer, pleurer Papa qui ne reviendra pas, ou un frère qu'ils ne reverront jamais. Alors certains penseront qu'entamer un cahier tout neuf, maintenant qu'il n'y en a plus beaucoup, pour parler de la guerre est triste, je pense qu'il me faut utiliser les armes qui sont à ma disposition pour survivre. Whaou ! Deuxième jour et 41ème dans les romans historiques... Merci beaucoup !!! Je vous aime :)