في لندن هُناك مَن يقتُل بِصمت وهُناك مَن يُحارِب الظلام في الظل يبدوا أن جذور شجرة الجوز السوداء لم تُقطع كما ظن مُنذُ ستة عشر عاماً بل تشَعّبت في الأرضِ أكثر فهل ستلتف حوله لِتخنُقه مرة أخرى؟ أم سيُحّرِقُهَا هذه المرة بدلاً مِن قطعِها؟ "تجمدت أوصاله حين رأى ذلك الشِعار الشِعار الذي أعاده إلى ما حاول نسيانه طوال تلك السنوات بعد سِتَةَ عشرَ عاماً .... لم يتوقع ذلك...لم يتوقع أبداً أن جذور الشجرة ما زالت تنمو في الظلام." روايتي الأولى إيڤرنايت .

راقصة باليه هاوية للرسم ، و رجل مافيا ..أليس هذا متناقض !! بالفعل إنهما كذلك .. "انتِ ترسمين بفِرشاتك ،وانا أرسم بسلاحي ، انتِ ترقصين على أطراف أصابعك وانا أرقص على الجثث .." توقف عن الكلام هامساً في إذنها بخفوت متعمد . ليمسك علبة الالوان الموضوعة على الطاولة ليردف قائلاً ببحته الرجولية "هذه العلبة مملتئة بمختلف الالوان كحياتك ، اما علبتي ستجدين فيها فقط اللون الاحمر .. لون دمائهم " . . . . . . . . . . . . . " للاشخاص الي جالسين يعيدوا الرواية للمرة الثانية لا تحرقوا رجاءً ، أمراً وليس طلباً ، الي يحرق راح اعطيه بلوك "