InkHorizon_
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Le sang des Malefoy n'est pas un héritage, c'est une sentence. Celui de Daphné, née pour incarner la froide perfection de sa lignée, le savait mieux que quiconque. Son existence était un parchemin déjà écrit : alliance, procréation, silence. Une copie conforme du destin de sa mère, jusqu'à la dernière goutte de soumission.
Tout changea le jour où le sort croisa sa route avec celle de Fred Weasley. Il était l'antithèse vivante de tout ce qu'on lui avait ordonné de vénérer : un rire tonitruant là où régnait le murmure, la loyauté passionnée là où l'on enseignait la trahison calculée. Dans l'ombre de la guerre, leur rencontre ne fut pas un accident, mais une faille dans la prophétie de sa vie.
Désormais, le véritable sortilège n'était plus celui que lui imposait son nom, mais celui, dévastateur et interdit, qu'elle sentait naître dans son propre cœur. Et le choix ultime se présenta : accomplir la prophétie de son sang, ou en écrire une nouvelle, plus dangereuse, à la lueur des flammes des Weasley.