تحت المطر المنساب همسًا، تمضي روزبيلا بخطى واهنة، فستانها يشتعل كاللهب، وعيناها يلمع فيهما بريق الذهب. بين الظلال وأصداء الريح، تحاصرها القوة السوداء، لكن في أعماقها شرارة، ذهبٌ يحرق ليل الدمار. فهل يخمد الظلام نورها؟