Crowley alzò gli occhi verso il cielo e lo vide. Lontano, no, irraggiungibile, affacciato alla finestra. In quel momento si rese conto che non avrebbe trovato il coraggio di parlargli, ma sapeva già che, tornato a casa, avrebbe riempito pagine su pagine del suo quaderno con schizzi confusi del suo viso, dei suoi ricci biondi, dei suoi occhi così chiari e puliti da far invidia al cielo. °°° "È una cosa che non capisco." "A quelli come me, quelli bassi, infimi come me, la bellezza piace. La bramiamo, la desideriamo, anche se siamo brutti dentro, anzi, proprio perché lo siamo. Quando dipingo qualcosa di bello mi sembra di poter avere anche io qualcosa di buono." "Tu sei buono." "Attento alle tue parole." sorrise Crowley, nascondendosi di nuovo dietro la tela. °°° Human! AU 1970s Un pittore senza ispirazione la trova in qualcuno di inaspettato. Un lettore che fugge dalla realtà cerca il coraggio per scrivere un libro.

La vita in Inghilterra trascorreva tranquilla dopo l'Apocalisse non avvenuta; uragani, incendi autostradali e motociclisti demoniaci erano ormai un lontano, ma neanche tanto ricordo. Nessuno si ricordava di quei due giorni concitati e paradossali che avevano quasi causato lo sterminio dell'intero genere umano, a parte una manciata di persone che si contavano sulle dita delle mani... - Ehi angelo, senti. Se questa libreria è frutto di un miracolo, puoi spiegarmi questo libro?