Le persone diventano marce. Le città diventano marce. Tutto, prima o poi, diventa marcio. Frisk questo lo sa fin troppo bene. Loro, i proprietari, i "protettori", non fanno altro che accorciare i guinzagli e le catene. La gente inizia a morire, strozzata dalla mancanza di aria. Ma lei, con il demone rinchiuso nella sua anima, è pronta a tranciare il cappio. O, in alternativa, ad uccidere il boia. [In revisione]