Sibony716
El mundo le pertenecía a Charles Leclerc. La sonrisa. Las victorias. Las entrevistas impecables. La esposa perfecta. El niño pequeño ondeando banderas a cuadros desde el paddock.
La Fórmula 1 lo adoraba. Los patrocinadores lo veneraban. Los medios lo consideraban intocable. Pero la perfección era una actuación. Detrás de las cámaras y los trajes a medida vivía un hombre consumido por la ansiedad, las noches de insomnio y las heridas cuidadosamente ocultas. Un hombre tan acostumbrado a fingir que ya no se reconocía sin público.
Entonces la conoció. Valentina Moreau no creía en la perfección. Construyó carreras a base de mentiras, enterró escándalos para ganarse la vida y comprendía perfectamente lo fácil que era quemarse la imagen pública. Vio las grietas en Charles de inmediato. Y en lugar de apartar la mirada, se acercó.
Lo que empezó como curiosidad se convirtió en obsesión. Lo que parecía peligroso se convirtió en adicción. Y en algún punto entre llamadas telefónicas a medianoche, balcones de hotel llenos de humo y secretos susurrados a puerta cerrada, dejaron de destruirse solo a sí mismos. Empezaron a destruir todo a su alrededor. Porque lo más peligroso en la Fórmula 1 nunca fue la velocidad.
Fue perder el control.