James Potter pensait enfin tout savoir sur son ancien meilleur amie ; Sirius Black. Mais l'arrivée d'une jeune fille nommée Cassiopée Black va tout remettre en question. Est ce que tout ce qu'il pense depuis 10 ans est il vrai ? Après tout Sirius est un traître, un mangemort, le bras droit de Voldemort, le tueur de Peter, il mérite d'être à Azkaban. Alors comment peut il avoir une famille ?

Lola à certains pouvoirs qui plaisent à certaines personnes. Encore faut-il que ce soit les bonnes personnes... Elle sait lire dans les pensées en touchant la personne. Cela va beaucoup plaire à Voldemort qui en fera son "arme secrète". Mais, c'est une personne très brave qui sera prête à se sacrifier lors des moments difficiles.

- Harry ! Cria-t-elle. Elle se retourna vers le mage noir, des larmes de haine et de tristesse perlant sur ses joues. - Endoloris ! Hurla la jeune lionne. Mais celui-ci contra le sort d'un mouvement rapide. - Comment oses-tu sale sang de bourbe ! Avada kedavra ! Cracha-t-il. Le rayon vert la frappa de plein fouet, ses boucles brunes volant gracieusement pendant qu'elle tombait lentement. L'histoire m'appartient. Les personnages sont issus de l'univers d'Harry Potter par JK Rowling 🦁🐍 Je suis responsable de ce que j'écris et non pas de ce que vous lisez . Il n'y aura pas de lemon mais des passages assez durs. #1 dans la catégorie "hermione" le 16/10/21

Douze ans. Douze ans sans voir la lumière du jour. Douze sans entendre un autre mot que <<Endoloris>>. Douze ans seule au fond d'une cave sombre. Mais un jour la porte s'ouvrit doucement. Ce n'était pas elle. Ce n'était pas lui non plus. C'était quelqu'un d'autre. C'était un garçon de son âge. C'était Drago Malefoy. Après la souffrance vient la liberté. Après la joie vient le désir de vengeance. Lily Potter ne souhaitait plus que cela. Les événements suivants se produisent à la place du tome 6 <<Harry Potter et le prince de sang mêlé >>.

La fillette était prostrée dans un coin de sa chambre, ses genoux près du cœur et ses mains sur ceux ci... Elle attendait, comme à l accoutumée. Le mur de pierre était glaciale, rien ne le réchauffait jamais, ni les braises incandescente de la cheminée, ni la chaleur du soleil les jours de canicule, ni même le corps tiède de l'enfant. La petite passa machinalement le doigt sur une aspérité de la pierre là où elle savait gravé les armoiries et la devise de sa famille. Là où l'on avait fracassé le mur pour lui donner la forme voulut. Du bout des doigts elle effleura les inscriptions, c'était bien son nom. Lestrange.