Ok, peut-être, qu'on va mourir, qu'on est enfermés dans la bibliothèque de l'école et que suis folle. Pourtant, je suis parfaitement capable, avec tout mon sang froid d'écrire ces quelques lignes. Pour ne pas qu'ils mentent et qu'ils réécrivent une version de l'histoire personnifiée. Je ne sais pas combien de personnes sont mortes, encore moins combien vont mourir. Je ne sais si on va survivre. Je ne pensais pas que mon histoire d'amour avec mon béguin de toujours allait se passait de cette manière. Alors voici le début de la fin. Notre fin. Laissez moi vous la raconter.

Sous l'arbre , il pleuvait des cordes

Elle avait les doigts bleus

Adam, certains diraient comme le premier homme Adam n'est pas un homme, il n'est que garçon, jeune, innocent, victime de son père, lui coupable anonyme. Mais ses beaux yeux ne voient pas les hématomes qui se forment sur ses bras, chaque jour, chaque nuit, sous la lune et le soleil, sous la pluie et les cris. Un jour une belle voix lui a dit : - Adam, tes bras et tes yeux sont bleus comme le ciel et Adam demande ce que c'est, le bleu. une histoire de ciel et de mécano d'aveugle et de couleurs. - heliopsys © 2020 tw : violence, maltraitance credits de l'illustration de la cover : @i_WantMoreTime (sekuda) sur Twitter

c h u t e s torrentielles (zut, la mort a atteint le ciel) [novembre 2020]

alva est un corps fané. | janvier deux mille vingt |

une chambre sombre pour deux âmes sombres. tentation addictive poussée par une sensualité physiologique. attirance sexuelle contrôlée par des poussières colorées.

j'irai cracher sur ta tombe 2/2 | février deux mille vingt et un |

j'aurai baisé ton amour 1/2 | février deux mille vingt et un |

papa, tu es le vide sur les photographies - le microscopique éclat de verre qui siège dans ma gorge avril 2022 -