...

هَل ألوذُ مِن ذاتِي أمْ من هذا السَّقر؟ هَل أنتهي أم ينتهي الودُّ والسَّهر؟ هَل أجدكَ في نهاية القصة والمَطرْ؟ (مِثلية، اللي ما يعجبه لا يدخل ويزعجني تراها قافلة)

أخبِرني.. مَتى نكون على صواب؟ _______ •كِتاب خواطر.

ما قبل مرور الضوء

.. 💚ستحب هذا الكتاب

"برزخ" ليس كتاباً؛ إنه شركٌ لغوي، ومقبرة لليقين المريح الذي تتشبث به. إنه اثنا عشر فصلاً من العدم الخالص الذي يتسرب إلى عظامك كشعر ميتافيزيقي أسود، يكشف لك عورة روحك في مرآة من الكوابيس. إنه الجريمة التي لم تشهدها، لكنك ستدفع ثمنها في كل سطر. عندما تقتحم هذا البرزخ، لا تبحث عن إجابات؛ الإجابة الوحيدة التي ستحصل عليها هي صمت اللهب الذي يلتهم الحقيقة. أنت الآن جثة تمشي على حبل مشدود فوق هاوية الوعي، والكتاب لا يمنحك التوازن، بل يمنحك السقوط.

" آهٍ من الليل بحق الرب ألم يُخلق الليل للنوم؟؟ فلما يُهاجر النوم جفناي حين يلمح بداية الغروب؟؟ لماذا يا نوم تركتني أُصارع الذكريات وحدي؟ و ياليتها كانت بردًا ينهش عظمي أو وحشًا ينهش لحمي و لكن وا آسفاه لم يُنهَش الا قلبي..." هذه ليست رواية متسلسلة... كل جزء يعبر عن فكرة معينة راودتني أو شعور معين داهمني... كل جزء مستقل بذاته و إن وُجِد تشابه و لذا قد يستمر التحديث رغم أن تصنيف الرواية مكتمل و شكرا...💜

ليس كل ازدحام يُرى بالعين. بعضه يسكن الصدر، يضيق كلما حاولنا الهروب. هذه قصة عن ماضٍ لم يُغلق بابه، وعن وحدةٍ لا تعني الفراغ، بل الامتلاء بما يؤلم. رحلة داخل النفس... حيث الظلام ليس نهاية، بل بداية فهم.

كان العفنُ الذي أكل جسدي قد وشى لملائكة السُبات ان تلكُزني بعُكازِها ، حينها لم أكن اعلم عُمري أكان الثانية الستون ، ساعة ، ثلاثون سنة أم ألف ، أكان هُناك وقت ! في ذات الغرفة على الرُكن تبحث مارلين مونرو عن جرعة الباربيتورات ، فان كوخ يقطع اذُنه مراراً وتكراراً ، مرة اثنتان خمسون و تشي چيفارا وسط الغُرفة يطلق السباب على الثورة ،الفلاح الذي وشى به ، ضريحهُ في كوبا والسباب بشدة على العام ١٩٦٧ ، وسيمفونيةُ بيتهوفن الاخيرة تعزف نفسها ، كان الجحيم لا محال ! -نرجس

رسائلٌ تطرُق باب حياتك، فهل تسمح لنفسك بدخول حياة ذلِك المجهول؟. فصُولٌ قصيِرة. أدب الرسائل. Cover by @WissalKh_1