Víctor murió creyendo que el amor esperaba del otro lado, como tantas almas esperanzadas. De esas que deleitan a la vida y le dan trabajo a la muerte. Convencidas de que el mundo funciona según sus pretensiones. No consideró prescindir de su esposa. No consideró el suplicio que suscitaría la primera gota de ponzoña en su lengua. No consideró arribar la permanencia de un mundo sin ella. Nunca imaginó que el libreto se invertiría. Que quien siguiera avante fuera ella. Como casi todo lo que tuvo que ver con Emily, perdió el dominio a decisión. Se volvió un cadáver reacio a ser muerto. Necio. Sube. Pesquisa. Insiste. Golpea las puertas de la vida, convaleciente, gritando, exigiendo. Como si la vida le debiera un céntimo. Con los años se desgasta, negándose a permanecer con los suyos. Suspendido entre dos mundos; demasiado muerto para vivir, demasiado humano para dejar de sentir. Y desgraciadamente, para un muerto no hay consuelo, solo memoria. Y la memoria pesa más cuando ya no hay pulso que la distraiga. Ni voz que le de concordia.