Querida Amelia... tú no eras igual a las demás.

Ellas. Cada una diferente. Intenta conocerlas. Complicadas. Bellas. Ellas.

Mariposas. Una y dos. Tres y cuatro. En mis brazos. Por las noches. Haciendo promesas. Nunca fui buena con ellas.

¿De que color eres? ¿Eres rojo? ¿Verde? ¿Amarillo, acaso? Dicen que todo color tiene un significado. ¿Significa eso, que todos significamos algo?

Digamos que esto no es un libro de poemas. Nunca sabré rimar, y las rimas son grietas. Esto es un homenaje a todos los versos perdidos en la pupila de las personas solitarias sentadas en las aceras mientras el mundo pasa por su lado. Al universo. A los corazones de cristal. A todos vosotros. Gracias.

Te quiero. Pero eso ya lo sabes a estas alturas.

Querido J: nunca hubo un nosotros. Aún así, te contaré nuestra historia. Una historia que para ti es desconocida.

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Duele. Te guste o no, duele. Este es el diario de un suicida.