Elle devait tourner la page. Elle aurait dû le faire depuis longtemps, mais elle avait repoussé l'échéance autant que possible. Appuyée contre le rebord de sa fenêtre, Freya regardait le ciel étoilé, baigné par la lumière froide de la lune. Tout semblait trop calme dehors. Trop parfaitement silencieux. Comme si le monde attendait quelque chose sans oser le dire. Cela faisait une semaine que sa mère, Elisabeth, était décédée. Depuis, la maison n'était plus la même. Les voix s'étaient éloignées. Les gestes étaient devenus mécaniques. Même les regards semblaient peser différemment, comme s'ils cherchaient déjà à mesurer ce qui allait rester... et ce qui allait disparaître. Son beau-père, Dave, lui, n'avait pas changé. Il parlait peu du vide laissé par Elisabeth. Il le contournait, le transformait, comme si la douleur pouvait être négociée. Freya, elle, ne négociait pas. Elle survivait. Dans cette maison trop grande, trop froide, elle avait appris très tôt à lire entre les silences, à comprendre ce qui ne se disait pas, à deviner les intentions derrière les gestes trop lents ou trop précis. Mais depuis quelques jours... quelque chose avait changé. Ce n'était pas dans les autres. C'était en elle. Une impression diffuse, difficile à nommer. Comme une tension sous la peau. Comme un souvenir qu'elle n'aurait jamais dû avoir. Elle se surprenait parfois à fixer la lune trop longtemps, à ressentir des élans qu'elle ne comprenait pas. Elle chassa cette pensée. - Je suis fatiguée... murmura-t-elle. Mais même sa voix lui sembla étrangère. Elle posa une main contre la vitre. Le verre était froid. Pourtant, sous ses doigts, une fraction de seconde, elle crut sentir autre chose. Comme une réponse. Comme un écho. Elle retira sa main brusquement. Son cœur battait trop vite. Rien de visible, rien de certain, mais irréversible. Et pour la première fois, Freya comprit que sa vie ne se contentait plus d'avancer. Elle basculai