Здесь нет ритма; цензура убита. На битом метре асфальта, Через двойную сплошную формата И рифмы, белым мелом очерчено тело поэта Во мне; вряд ли будут прочитаны кем-то, Немые риффы, с горьким оттенком абсента. Утопился в вине и дыме «Кента» Бред креста диссидента. P.S: Осторожно! Упоротый вольный рифмач. Я просто дурачусь.

Прелюдия к философии будущего