Después de una semana de mierda, me toca escribir una declaración en una fría y solitaria mesa de una comisaría. No es que me queje, como dice la canción, podría ser peor. Pero han pasado tantas cosas en los últimos tres días que no sé ni por dónde empezar. ¿Cuántas hojas tengo, inspectores? Porque va para largo.