راقصة باليه هاوية للرسم ، و رجل مافيا ..أليس هذا متناقض !! بالفعل إنهما كذلك .. "انتِ ترسمين بفِرشاتك ،وانا أرسم بسلاحي ، انتِ ترقصين على أطراف أصابعك وانا أرقص على الجثث .." توقف عن الكلام هامساً في إذنها بخفوت متعمد . ليمسك علبة الالوان الموضوعة على الطاولة ليردف قائلاً ببحته الرجولية "هذه العلبة مملتئة بمختلف الالوان كحياتك ، اما علبتي ستجدين فيها فقط اللون الاحمر .. لون دمائهم " . . . . . . . . . . . . . " للاشخاص الي جالسين يعيدوا الرواية للمرة الثانية لا تحرقوا رجاءً ، أمراً وليس طلباً ، الي يحرق راح اعطيه بلوك "

في قلب الظلام يسرح حبٌّ غريب وفي دروب الفقد نبني العيش القريب عيناكِ تقتلني، ولكن الحزن عميق مراحل من الألم، وقلوبنا في المدى تذوب بين الضياع والسراب يطوف الأمل والحب يبحث عن وطن وسط زوابع الزلل أستبيح العذاب لأنكِ هنا، في النفس اشتياق وأصنع من الألم طريقاً نحو الفراق لكن رغم ما بيننا من الليل والمقاسي نحن خطوط متوازية في بحر الخيبات فالقدر مهما قسوت سيجمعنا يومًا على حافة السكون ووسط السكون القياسي عيناكِ تقتلني ولكن الروح تنبعث في ضياع بين المعركة والعناق المثبت هل الموت هو التنهيدة الأخيرة لنا؟ أم بداية للسلام بين الأمل والموت الذي يأتي مع خطوتنا؟