وش الوطن؟ مربى؟ ولادة؟ أختيار؟ ولا وظيفة جيدة وعيشة رغد؟ ولا صحاري دم جدك يوم ثار؟ على الفقر والجوع في صبر وجلد؟ ولا حبيبة كانت بصدرك ديار؟ بنتٍ بعين الناس في عينك بلد ولا الوطن أم تخيّط لك زرار؟ لولاه يمكن دمك بقلبك بَرد أو الوطن حاجة مثل صالة مطار؟ ما هو لنا ماهو لهم ماهو لحد - حساب الكاتبة انستـا liee8_

كنا صغاراً.. نتبادل الوعود خلف أسوار البراءة، نجهل أن القدر ينسج لنا كفناً من الفراق بـخيوط الغدر. حادثٌ واحد.. كان كفيلاً بـكسر غصن الطفولة الغضّ، وتحويل رماد الأمان لـحربٍ باردة. افترقوا، وجعلوا من النسيان ملاذاً، حتى جمعهم النصيبُ كباراً بـأصعب الظروف بـين ركام الثأر.. هي بـين مخالب الغدر، وهو بـهيبة النقيب الجافي الذي لا يرحم. هو يراها خطيئةً في سجلاته العسكرية.. وهي تمقت قسوته الشرسة التي لا تشبه طفلها الوديع القديم. ومابين انتقام صخر الساحق وجفاء الميادين المهلك.. هل يحيي الحب ما حطمه الرصاص؟ أم أن الأقدار أبت إلا أن يهطل الغيث بـعشقه الصاخب، لـتنبت زهرة التوليب من وسط الدماء والثأر؟

الكَثير مِن العَجائِب في هَذه الحَياة تُبهِرنا .. نَخرُج مِن دَوائِر و نَجِد أنفُسَنا قَد دَخَلنا للأُخرىٰ .. الجَميع يَمتَنِع الحُزنَ رُغمَ حُزنِه .. و يَتكدّس شُعور الغَضب عَلى النّفس و إنّه لَيسَ بشُعورًا سَهلًا .. تَشعُر نَفسَك في حُفرّة مُعتمّة مِن الفَراغ و في ظَلامِك هَذا لا تَسمَع سِوى صَوت ضَخّاتِ قَلبِك بداخِلك .. تُريد الهَرب مِن نَفسِك ، مِن ظَلامِك و مِن فراغِك ، لكّن السّؤال هو ' إلى أَين ؟ ' .. كُلّ امرِءٍ لَه قِصّة و كُلّ فَردٍ له ألَمًا ، هَكذا تَسير الحَياة .. و لكّن مَاذا لَو تَخلّى أحدًا عَن حَياتِه المُعتادّة مِن أَجلِ إخرَاجَك من الظّلام ؟ الكاتبة : الكحلاء ⚔️🤍

الشجاع ان غاب تبكيه الهنوف ... و الهنوف ان ودعت ضاع الشجاع للكاتبة:روز ‏✍🏻 ‬‏ . . .

تــــوقف ! قبل أن تـسافر معي اريـدك أن تـحفظ قوانيني أنا اسافر لعوالم لم تكن يوماً حقيقه عوالمي جميعها خارج العقل وتتحدى المنطق لا يوجد حقيقه في أحرفي لأنها كتـبت لأجل لا أجــن تـريد السياحه برفقتي أهلاً بك تريد الواقع لا تسافر أرحـب بمن يقدر السياحة والتاريخ نعم أنت في احــضان التاريخ تاريخ نــسج من لحن خــيالي يرسـخ في عقـلك لا محــالة ♪ إهداء ؛ الــى المستمتعين برحلـتي دون تصيد أخطائي من يؤمنون إن السياحـــةُ متـعة واستـكشاف عوالم جديدة و يؤمــنون إن منـها الســئية والجميله والجمـيل في كـل ذلـك هو تقبـل العوالم دون تصيـد وترقـب أخـطاء عالمي الرحلة الثالثة ← قضية الحب الثالثة لا استبيح النقل أو الاقتباس نهائياً❗

هناك، في ساحات الحرب، لم تكن حربًا من طلقات وبنادق، بل حرب نظرات، وكلمات، وصمت يذبح. حيث اندلع صوت السكون، واجتمع الزئبق الأحمر، وسبع من نار المجهول، والغراب الأسود. الهدوء والغضب، الانقضاض على الفريسة، والشر... كلها اجتمعت في معارك الثأر والانتقام، وتعطّش للدم. وجه آخر للحرب... حرب بلا نهاية، تخفي خلفها اشتعال لهيب الحقد والكره، بين العداوة وشرارة جحيم تغلي، تحرق كل شيء؛ حتى من أشعلها يتحوّل إلى رماد، وكل من لمسها يحترق. في الحرب... لا يوجد منتصر حقيقي. الخسارة تطال الجميع: من يموت ومن يبقى على قيد الحياة. وعلى الرغم من معرفته أن الحرب التي يخوضها سيخسر فيها، إلا أنه دخلها بكامل رغبته، وقوته، وجبروته، وشرارته. الحرب... نار بلا ضوء، وصوت بلا لحن، وغيم أسود يمطر موتًا على الورد والزهر

تسع مئة و تسعة و تسعون حُلت لكن هل عند الالف عُقدت ؟ هل بتر السيف يد السياف التي تُمسكه؟ أم كانت يده مبتوره و هو عاش بالاوهام ...من الباتر من المبتور من السيف من السياف من الالف او التسع و تسعون و مئة هُنا يبدأ ثائر الأصابع للبحث عن جواب في «هيضني الضلع في كبد الثرى راكن»

حُبّ لا يهادن القدر! يمشي على حدِّ السيف بدأ على منحنى التنافر، واتكأ على نزف السنين يولد من الرماد على ضفاف النار الوقادة! كأنما الحرائق واللهيبَ قدره يُعاند السكون. يحتضن الظلام قصيدته الوحيدة على الأسطح .. ذاكِراً الراحلين! يأخذ منها ضوءًا ليبني به جسرًا بين الوهم والحقيقة، يحارب الوقت ويكسر قسوته في حضور ثورته الوتين. لم تكن صُدفةً إنما مؤامرة كي يُقام هذا الحُبّ الذي تسكب الأقدار عليه بنزينها. لا يعرف الطرق المستوية، يمضي بتعثرٍ وترنحٍ كأنما يحمل كؤوس الهوى في قلبه، يسير في دروبٍ غير مرئية، يتعثر في كُل الخُطى كمن كان مخمورًا بالحُبّ لألاف السِنين، لا يهتدي إلى سبيلٍ ولا يراهن على الأمان، فلعيني الوتين ثار بثورته كمن يريد خلقَ معركةٍ بين الموت والحياة! يقف فيها الوقتُ شاهدًا..مُحاربًا..جريحًا..وحقيقةً؟ غالبًا مُنهزِمًا! فهو يُقسمُ أن ما بينهما ليست وعودًا تُكسر، بل يقينٌ يترسخ على مرِّ الزمن. حُبٌّ إذا انفجرت الأرض تحت أقدامه، عاد لأحضان السماء مُلتحِمًا، مُتجدِّدًا كوعدٍ أزليٍّ لا يندثر .. يتنفس من ضيقِ الأيام. كمن كُتِب عليهما أن يقتربا حدَّ الشغف! يتباعدا حدَّ العدم، فالحُبّ لهُما ليس اكتمالًا، بل اشتياقٌ سرمدي، وغيابٌ يتوضّأ بالحضور.

في المدى اللي يتكوّن بين الهامش والجوهر تتناسل الحكايات كأنها تصعد من قاع الغيب وتتمدّد فوق سطح الأيام بدون ما تستأذن أحد وبين التوازن المكسور بين الضد والتوافق يبان إن كل خطوة في هذه الحياة ما هي مصادفة وإن كل صدفة هي مسار قديم رجع وانفتح من جديد وبين الحقيقة اللي تمشي على صلابة الأرض والخيال اللي يمشي على ظهر الريح تظهر مساحة ثالثة ما يعرفها إلا القلب اللي جرّب ارتجاف السكون وسمع نبض المستورة في منتصف الليل وفي الطريق اللي يمتد بين المستحيل والممكن يصير للوقت رائحة ثانية تشبه رائحة الغيوم لما تمر فوق مدينة ما نامت من ألف سنة مدينة تحفظ في طبقاتها صدى الغياب وذاكرة الظل ونبرة الأثر اللي ما انطفى مهما تغيّرت الأزمنة وتشعر الروح إن الأشياء اللي تختفي ما تضيع وإن اللي يرحل يترك أثره عالق في ركن ما يزوره أحد إلا ساعة انكسار أو لحظة يقظة نادره ' وتحت برد الشتاء اللي يهبط مثل وصيّة قديمة على الأرواح تتكوّم المعاني وتلين الحجارة وتصير العتمة أكثر صدق من الضوء لأن الظلام يعرف كيف يحفظ السر وكيف يخبّئ النداء اللي ما ينطق إلا مرة وحدة في العمر ومن ممرات العلا اللي تحضن الريح كأنها تربيها ومن عقود الأندلس اللي تتنفس موسيقى مطروحة على حجر الليل يفهم المسافر إن القدر مو خط مستقيم وإن الطريق ينعطف لم