ErenYeager907265
Dans les ombres glacées de Moscou, Nikolaï Volkov, 35 ans, est un homme que la ville entière craint sans oser le nommer.
Héritier d’une lignée qui tient la Bratva d’une main de fer et d’une autre trempée de sang, il vit au rythme des dettes à régler, des trahisons à anticiper et des corps à faire disparaître avant l’aube.Pourtant, chaque nuit, quand les flingues se taisent et que l’odeur de poudre s’évapore, Nikolaï ouvre un livre.
Un seul auteur a réussi à percer son armure : un écrivain discret dont les phrases lui offraient des sensations qu’aucune lame, aucun billet ni aucune femme n’avait jamais su lui donner. Colère pure, mélancolie qui coupe le souffle, tendresse inattendue, vertige d’exister autrement. À chaque roman, une nouvelle fissure dans le mur qu’il s’était construit autour du cœur.Puis l’auteur a disparu.
Plus de livres. Plus de mots. Juste un silence de six années qui a laissé Nikolaï avec une frustration qu’il ne comprenait pas lui-même : celle d’un homme habitué à tout obtenir par la force… sauf la fin d’une histoire.Un soir d’hiver, alors que la neige étouffe les cris de la ville, Nikolaï prend une décision qui n’a rien de raisonnable :
il va retrouver cet homme.
Pas pour discuter. Pas pour supplier.
Pour le ramener – de gré ou de force – devant une page blanche et le contraindre à achever le récit qu’il a abandonné.
Celui dont l’épilogue hante encore ses nuits.Ce que Nikolaï ignore, c’est que l’écrivain qu’il traque n’est plus tout à fait celui qu’il imaginait.
Et que certaines histoires, une fois terminées, ne laissent personne indemne… surtout pas celui qui tient l’arme.