Deux ans de silence. Une trahison qu'elle ne lui a jamais pardonnée. Deux ans qu'elle le hait. Deux ans qu'il ne pense qu'à elle. Maïa Lewis a appris à survivre sans Stefan Wards : son premier ami, sa première attirance... son premier cœur brisé. Aujourd'hui, cheerleader adulée, elle danse, elle sourit, elle provoque. Maïa est insaisissable.Pourtant, derrière la popularité, il y a ce que personne ne voit : une peur, une blessure... et des secrets. Et puis il revient.
Capitaine de l'équipe rivale. Professeur remplaçant dans sa faculté. Lorsqu'ils se croisent au match de rentrée, elle comprend : certaines cicatrices n'ont jamais guéri. Charismatique, sûr de lui, sarcastique... Stef n'a rien oublié.
Ni ses erreurs. Ni ses promesses. Elle ne voulait plus jamais le revoir.
Il n'a jamais cessé de la vouloir. Parce que certaines blessures ne guérissent jamais vraiment... et que pour se faire, il manque une pièce... celle qui nous a brisé.

De toute façon... Je ne suis qu'une pièce détachée. Une Barbie grimée de rose qui tourne chaque soir autour d'une barre de fer, sous les néons cramés du 707. Personne ne me regarde vraiment, on me consomme... Dans les rues de Southwark, on vend, sous couverts de nos sourires forcés et nos corps huilés, des pilules, des promesses mais surtout, cette poudre rose... Et au milieu de ce chaos, un homme me guette dans l'ombre, Raven. Il ne parle pas. Jamais. Mais il me regarde. Toujours. On se frôle. Parfois. Il revient chaque semaine au 707 pour les affaires... Mais j'ai parfois l'impression que ce club, cette ville, et moi-même faisons partie du deal. Mais Raven n'a pas encore compris qu'il n'y a rien de plus imprévisible... ... qu'une poupée brisée. "𝚈𝚘𝚞 𝚊𝚛𝚎 𝚝𝚑𝚎 𝚏𝚒𝚛𝚜𝚝 𝚘𝚗𝚎 𝚝𝚘 𝚑𝚘𝚕𝚍 𝚖𝚎 𝚠𝚒𝚝𝚑𝚘𝚞𝚝 𝚑𝚞𝚛𝚝𝚒𝚗𝚐 𝚖𝚎."

La mort frappait dans l'ombre. Elle n'avait jamais été vue, elle n'avait jamais été entendue, arrachant des âmes à leurs amours, amis et familles 365 jours par an. Jamais. Du moins, jusqu'à cette nuit d'automne, dans le fin fond de cette superette sombre et fuie de la population new-yorkaise. Elle, elle l'avait vu et il le savait. Il le savait et à présent, elle en avait trop vu, trop dit. Les vies que la mort prenait étaient éphémères, celle de Zara ne tenait plus qu'à un fil. Nous n'échappions pas à la mort et la mort ne nous échappait pas. Mais qui fixait les règles après tout ?