Lo que sigue no es literatura, o al menos no pretendía serlo en su origen. Empezó como un diario de supervivencia, un vómito de palabras en el que intenté, con poco éxito y mucha desesperación, reconocer mis propias manos frente al espejo. A lo largo de estos textos, van a ver la mutación: *El vicio del yo en mis primeros borradores, donde la confusión reina. *La máscara de la ironía cuando descubrí que burlarse de una misma es la única forma de no morir de solemnidad. *Y finalmente, el silencio del Purgatorio, donde ya no hay adjetivos, solo el sonido seco de una puerta que se cierra. Me avergüenzo de algunos fragmentos porque son reales, y la realidad suele ser mediocre. No esperen textos pulidos en un laboratorio. Lo que van a encontrar es arqueología emocional: piezas rotas, algunas brillantes, otras llenas de barro, que me niego a limpiar porque perderían su peso. Si el telón de Zenit se cayó, es porque ya no quedaba personaje que sostener. Lo que queda es el Nadir: el punto más bajo desde donde, por fin, se puede empezar a mirar hacia afuera.

Pensamientos sueltos. No sé si esto es poesía, carta, desahogo o todas esas cosas juntas. Sólo sé que lo escribí para no perderme a mí misma. Lo que no digo, lo escribo. Lo que no entiendo, también.

Inspiraciones en obras que me gustan y marcaron.