كل من نظر في عينيه الرماديتين، رأى موته يتكوّر أمامه كعش غراب فوق مقبرة. وكل من نطق اسمه، فقد شيئًا من نفسه دون أن يدري. في حضرته، تصمت التنانين، وتتراجع العروش لم يكن مجرد قائد... بل لعنة تمشي على قدمين. من يقف أمامه لا يُختبر في قوته، بل في قدرته على النجاة من نظرته الأولى. رمادُ عينيه لا يحمل سوى برود العدم، وشعره الأبيض ليس وقارًا بل أثر نيران لم تخمد يومًا. جسده المدرع لا يزِن الحديد فيه بقدر ما يزِن التاريخ، وتلك الأجنحة السوداء التي تنشر ظلالها خلفه، لم تُخلق للطيران، بل للقتل. "لا تُراهن على بقائك حيًّا حين تهمس باسمه... هو لا يقتل خصومه فقط، بل يُبيد الفكرة التي دفعتهم لمواجهته." "جناحيّه ليسا للزينة... إنهما يرفرفان حين تسقط رقاب الخونة." 𝒁𝒀𝑲𝑨𝑹...

في مدينةٍ تعفّن فيها القانون ودفن الضمير، تولد الحكايات من فوهات المسدسات، وتُروى على جدرانٍ مثقوبة بالرصاص. "هنا لا توجد أبطال، فقط قتلة ماهرون في البكاء بصمت." العائلة ليست بيتًا... بل سلاح، والثقة... توقيع أخير على شهادة وفاتك. هذه ليست رواية عن العدالة، بل عن النظام الموازي الذي بُني على الجثث، وعن من يبتسم وهو يغرس السكين. في هذا العالم، أنت إما ذئب... أو لحمٌ للذئاب.