A poesia não se origina na mente ou se apoia no intelecto, ela parte da alma, que respira os versos e transpira o amor por eles.

Uma estranha confissão, um mundo obscuro. A vida tornou-se na sua própria solidão. Estas são as cartas que o tempo lê, que o tempo recebe. São as palavras nunca ouvidas, de uma distante vida. Fantasiada e lasciva. Questões de um sol à sua lua. Cartas entregues ao tempo.