إكـادُولِــي . . . . . . . لم تُجدِني مُحادثاتُ البَشر، ولا الاتكاءُ على مخلوقٍ يُحمّله القلبُ أسرارَه. فكُلَّما آمنتُ لهم قلباً، كسروه. وكلَّما وَثِقتُ بهم يداً، خذلوني. فَلَجَأتُ إلى الورقِ والصَّمت. واكتشفتُ أنَّ الحُروفَ لا تُمارسُ الخيانةَ. وأنَّ السَّطورَ لا تَتعلمُ فنَّ الهجر. هنا، بينَ ضِفافِ «إكادولي»، ستعيشونَ مَعنا: غُرفةً تُشبهُ قَلبَها: كُتُبٌ تَحتضِنُ صَمتَها، وهِمسَةٌ قادمةٌ مِن بَينَ أوراقٍ زَرقاءَ تُخبِرُها أنَّ أحَداً ما.. يَنتَظِرُها. رَجُلاً يُشبِهُ جُرحَها: بارِدُ اليَدَين، دافِئُ الخَلفِيَّات، يَحمِلُ سِرَّين: سِرَّهُ.. وسِرَّها. حُبّاً يَنبُتُ في أرضِ المَوت: بَينَ سِرٍّ مُتوارَث، وَخِيانةٍ مُخطَّطٍ لها، ورقصَةٍ أُولى تَذُوبُ فيها الحُدود.. بَينَ الخَوفِ وَالاِنجذاب. سَتَقرَأونَ بِقلوبِكُم أكثَرَ مِمَّا تَقرَأونَ بعُيونِكُم. سَتُدرِكونَ أنَّ هناكَ مَنْ يَسمَعُ أنينَ أرواحِكُم.. حَتى مِنْ وَراءِ الحُروف.