Зимние, декабрьские вечера пролетали незаметно: кошмары невыносимо мучили, и даже снотворное не всегда помогало. Близилась ещё одна годовщина со смерти родителей; кладбище словно само звало - пройти к заснеженным крестам, посидеть на замёрзших лавках, послушать шум голых ветвей опавших деревьев, что шептали забытыми голосами своих обитателей. Звали и новые знакомства, и проблемы, и потери, окутывая душу колыбелью детских страхов и недосказанности. Никто и догадаться не мог, что эта зима принесёт ледяной урожай смерти - урожай, который не растопит даже безжалостное летнее солнце.