Car une histoire écrite est une vie vécue.

J'ai vécu un petit conte de fée qui vaux la peine d'être raconté. Ce n'était pas prévu, ce ne fût pas si simple, cela paraissait être un drame, mais je recommencerais cette erreur cent fois et même plus encore s'il le fallait. Je n'avais toujours vécu que pour moi, désormais je ne vivais que pour lui.

La vie, c'est une immensité de choses, de paysages, de gens, d'étapes et de découvertes. C'est une immensité d'expériences, de leçons, de choix, d'épreuves. C'est un voyage des sens, des émotions, du corps et de l'âme toute entière, dans le but de grandir en sagesse. C'est l'écoulement du temps dans le courant d'un ruisseau, dans le bruissement des feuilles. C'est le cadeau d'un monde inachevé, d'une œuvre d'art en attente des derniers peaufinements. La Terre, c'est le refuge des âmes. Le berceau des joies, des pleurs, des doutes, des colères et de la sensibilité. C'est une flamme ardente, lumineuse et chaleureuse, dans laquelle brûle la beauté et l'espoir. ( publication irrégulière)

Quand la colère sourde de la mer se soulève, creusant dans le sable pour me sauver ; il n'y a plus d'espoir entre mes soupirs et mes silences. Puis, ta silhouette, entre les étoiles, a scintillé. Passion déchirante perdue vers un espoir intense. De la plus béante des blessures jusqu'au plus béat des bonheurs. L'amour sur les erreurs, il n'y a que ça qui panse. S'acharner à s'oublier pour une chair qui nous soigne. La lueur et la lumière longent tes lèvres ; mon bonheur s'élève. Lune ou élève de cet amour suspendu qui m'inonde. Mes vers qui t'aiment de la mer au ciel. Mes strophes qui te savourent entre tous les astres. Mes poèmes qui m'apprennent que l'amour répare.