J'ai toujours détesté en parler, écrire était ma seule libération possible. Moi qui m'enfermais jusqu'à me détruire. Moi qui me taisais pour ne pas accaparer l'attention. Ce moi écrivait sur des pages blanches avec ses larmes d'encre et ce moi écrit toujours. Ce moi se libère aujourd'hui de ses maux un temps soit peu en les transformant en mots.

L'amour sous toutes ses formes. Le bon, le mauvais. Celui que l'on réclame tous. Entre amis, entre amoureux, entre famille. Celui que je ne connais pas. Celui que j'ai connu. L'amour et ses désillusions.