Sotto il giogo di un cielo plumbeo e immoto, ho eretto un altare di carta ai nostri segreti. Qui, dove l'inchiostro si fa vischioso come sangue antico, giacciono i miei sfoghi, vestigia di un amore che non conosce tramonto. Non leggermi se cerchi la calma del porto, poiché io sono la tempesta che infuria tra le navate di una cattedrale in rovina. Ogni mia rima è una spina che trafigge il tempo, ogni strofa è un anello che incatena il mio spirito al tuo, in una danza eterna tra le nebbie del passato e il battito del mio presente. Questo è il mio archivio, la mia condanna e il mio trionfo; un groviglio di ombre adamantine dove il cuore smette di fingere e impara, finalmente, a sanguinare poesia.