Lunedì, alito di morte, distruzione della speranza, aridi terreni che non germogliano alcuna vita. Martedì, soffio di vita, rigenerante esperienza, semplice pace dei sensi.
Quando si cammina su un percorso instabile, capita che basti un soffio di vento per cadere nel vuoto nuovamente, appesi a un filo che ci fa render conto della nostra condizione di incertezza.
Una notte come le altre, non fu altro che una notte identica alle altre. La sua funzione, non fu altro che quella di un misero pozzo in cui sfogare le proprie sofferenze e i propri bisogni mancati. In una notte come le altre, accadeva un evento come tutti gli altri. Un evento qualunque, con una persona qualunque.