Le Roi est mort, vive le Roi ! Mais encore faut-il clamer son héritage. Deux mille vingt-cinq. Les Tueries font rage depuis maintenant neuf ans. Nulle trace du roi, ni de sa reine, il est temps pour les prétendants au Trône de se lever. Un seul obstacle sur leur route, une bien facétieuse Danseuse, qui ne joue plus selon les règles. Combien parviendront au trône ? Qui obtiendra la couronne ? Et surtout...Qui saura la conserver ? Dans cette Tuerie, tous les coups sont permis.

Les feuilles mortes se brisent sous les pas, une mélodie plaintive se répète, encore, elle se répète. Le craquement des feuilles, la mélodie qui se joue en boucle. Le chant des espoirs brisés reposant ici bas, ils ont perdu leur souffle hier. Une fois, deux fois, trois fois...La sixième tuerie, peut-être bien septième. Une tuerie de trop, en deux-mille-dix-huit. Les feuilles dansent, on entend des exclamations. Des rires. Des pleurs. Des hurlements. Les feuilles continuent de danser avec ferveur. Un chant se fait entendre, le sang coule. Les feuilles tombent sur le sol froid. On s'agenouille près d'elles, on les regarde. Une première flamme. Ne vous accroupissez pas devant le Présent, la vie n'y est plus, elle s'est envolée. Ne dites pas un mot de plus, regardez le : il gît, adoré par tous, mais il est froid et mort. Tournez vous vers le Passé, le monarque de la Pyramide d'Occasus. Profitez de la chaleur de vos souvenirs, avant d'être enlacé par le froid glacial du Présent. Ne l'acceptez pas, repoussez le, embrassez ce désir ardent. Faites fondre notre monde cruel, brûlez le, jusqu'aux cendres. Brûlez-le, pour un Futur chaleureux. Brûlez-le, en honneur au Passé.