- Por que está com medo de mim, ratinha? Eu jamais te machucaria, você sabe disso. - caminho devagar até ela, com a faca em mãos e sangue fresco escorrendo. O seu desespero é o meu alimento, suas lágrimas descem como cachoeiras. Ela era a pessoa mais linda chorando; estava em estado de choque, seus olhos não paravam de olhar para minha faca. - Você é louco - sussurra, chorando e se distanciando. Sorrio. - Louco por você.