Quand le bus passe un certain arrêt, il ne reste que des esprits dévergondés. Un bâtiment abandonné avec une histoire incroyable, un jeune bipolaire, un livre trop abimé, un cendrier remplis, un carrelage sûrement jamais nettoyé. Quand le bus à passé plus de huit arrêts, il faut s'attendre au pire. Mieux vaut suivre la tâche orange dans la nuit. C'est elle qui m'a tout appris.

"Désolé...désolé de te décevoir,désolé de ne pas pouvoir le dire.je suis tellement désolé pour tout" Il me pris dans ses bras sous notre arbre. "Je peux le dire pour nous deux" La douce pluie qui nous accompagne habituellement n'est pas présente. ---------- "Madame wister j'ai retrouver une ancienne boite vous appartenant" "Merci bien" Ma femme de chambre déposa la boite devant moi et partit. Je ne perdis pas une minute et l'ouvris. Je vis mon carnet intime. Celui ci étant abimé, dut aux nombreuses années s'étant écoulées, je l'ouvris avec précaution. Je souris en repensant a se moment. 53 ans se sont écoulées entre ce jour et aujourd'hui. Et si je leur raconté cette histoire ?

Longs cheveux bruns ondulant au vent, petit visage rond imprégné de taches de rousseur, voix enfantine qui résonne dans sa tête toutes les nuits, peau douce, blanche comme la neige... Et puis de la fumée noire, un cri perçant... Et des clochettes argentées reliées entre elles, inertes sur le sol froid. Il ne désirait qu'une chose : revoir sa petite sœur pour la dernière fois.